"La littérature est l‘énigme, le cœur des ténèbres que les mots soupçonnent et frôlent. Toute poésie est anarchiste et dit que la raison ne suffit pas, que la raison elle-même peut devenir une passion destructrice." Vies parallèles. Trotsky et Malcom...

Diamants et rubis, le ghetto se réunit, Poignées de mains, sourires carnassiers, Les vieux fauves qui ont réussi, Se partagent le Théâtre de Neuilly. Par ses féaux être reconnu, Ils se hèlent, se sourient, Que dis-tu ? Je n’entends rien ! Ils sourient...

"Lis-tu cela par philautia, par narcissisme, dans le but d’étaler ton vaste savoir, ou par hédoné, pour le plaisir ? Je restai stupéfait : le chemineau rapiécé était un lettré ! De surprise, j'en bafouillai : Euh... Par sophia, j'imagine. Pour m'endormir...